Due occhi, quattro gambe e l’equipaggiamento che riusciranno a trasportare sulla bici. Nessun mezzo di supporto o assistenza esterna. Nessun limite di tempo, nessun vincolo legato alla direzione. Così questi due sportivi vicentini dimostreranno che la forza di volontà e l’amore per i viaggi e la natura superano di gran lunga i limiti fisici imposti da un handicap visivo.

Il percorso lo hanno studiato a grandi linee: attraverseranno i Balcani per poi passare per Turchia e Iran e proseguire verso il Tibet, dove Dino, esperto alpinista, si cimenterà nella scalata del Muztagh Ata (7456 metri). Al termine dell’ascesa ripartiranno in sella alla bici pedalando verso l’India dove (forse) avrà fine il loro viaggio. 15.000 Km in completa autonomia.

Grazie ad un’attrezzatura video ad alta definizione ed ad un computer con connessione satellitare, pubblicheranno dei video di 5-10 minuti per ogni paese attraversato, raccontando la loro storia attraverso il sito web www.versodovenonso.jimdo.com. Inoltre Simone realizzerà dei reportage audio dell’impresa a beneficio degli ipovedenti che ascolteranno la sua voce via web.

Qui sotto il video di presentazione dei due atleti, che oltre al blog (che sarà attivo dalla data della partenza), hanno anche un profilo su Facebook. Suggerisco a tutti di seguire le loro imprese, e mando a Simone e Dino un grosso in bocca al Lupo per il loro viaggio senza percorso. Del resto, come disse lo scrittore cinese Lin Yutang, il vero viaggiatore è colui che non sa dove sta andando …

Laggiù c’è un monastero buddista che ospita decine di bambini monaci che vivono e studiano accuditi dai monaci adulti. Nel 2007 abbiamo raggiunto quel monastero con il progetto umanitario Himalayan Aid e abbiamo consegnato numerose adozioni a distanza, oltre ad aiuti umanitari ed assistenza medica. Il maestro del monastero buddista Galden Tashi Chosling mi ha spedito gli auguri, raccontandomi anche che i piccoli novizi stanno bene. Ecco il testo della lettera (cito testualmente, erori inclusi):

Dear friend Museo Obrietan
   How are you doing? Here from the every one at the monastery school prays and hopes that you are at the pink of yourhealth and also leading a pleasant life with your family members and friends. Here every one from the monastery is very grateful to you the way you enclosed us into your pleasant memory end also making their lives easier and happier by far with your help. With your help children get good food, good clothes and many more, above all big smiles on their faces to indicate that they are grateful to you for your kind help. Here our children are happily spending their lives in the monastery and expecting fot the Losar to untold. Losar is a new year which is like Chrismas or Diwali, during which our children go to meet their parents afetr some ceremonial rite at the monastery, it is happy day for our children, meanwhile thay are at the hostel not having the regulare school sa they normally have in summer and other season because of the coldness, but they still don’t go to their homes but stay back at monastery remembering some religious texts and others at the hostel.
   We wholeheartedly greet you on the coming new year, hope from all at the monastery that the coming year will be titled with lots of happiness, health and success to you and your family members…
   This is a drawing from one of your godsonexpressing thanks for your help.

   With regards,
   Lama Namgyal Wangdus

Sulla facciata posteriore della lettera c’è questo splendido disegno della bambina monaca Padma Tashi, di nove anni. Queste cose mi scaldano il cuore,e non posso che inoltrare questi auguri a tutti i genitori adottivi a distanza che hanno contribuito al nostro progetto umanitario. Buon Natale anche a Voi!

Il fiume si fa sentire incessantemente sotto la coltre di ghiaccio. A volte lo si nota spostarsi lentamente là dove non è coperto dal suo freddo sudario, e l’acqua nera trasporta sottili placche gelate, come piccole zattere galleggianti. Dove la furia delle rapide impedisce alla superficie gelida di solidificarsi lo si scorge turbinoso, con il suo ruggito penetrante.

Lo si avverte anche nel silenzio tombale in quei punti dove il letto è completamente ghiacciato, e lo si immagina scivolare invisibile sotto ai propri piedi o lo si intravede scorrere dove la lastra è trasparente e sottile. In questa gola silenziosa e gelida, pur se intrappolato sotto il manto nevoso, il fiume è fonte di vita, una protesta contro la rigidità invernale di questo luogo disabitato.

In alcuni punti l’acqua è profonda soltanto alcune decine di centimetri e, dove il ghiaccio è più fragile, si può rompere facilmente con i piedi e le racchette: possiamo così improvvisare un guado, con l’appoggio dei ciottoli del greto. Utilizzando le funi e le imbracature di sicurezza possiamo raggiungere l’altra sponda.

Qualche altra volta, invece, il fiume non ci è amico e ci impedisce di passare. Dove le rocce costringono le acque all’interno della gola, il fiume raggiunge i sette metri di profondità e la corrente è più furiosa che mai: siamo così costretti a lunghe deviazioni tra le pareti rocciose per aggirarne i tratti impraticabili.

  Nonostante il rischio di valanghe e la possibilità di precipitare nel vuoto, dobbiamo scalare la montagna per parecchie decine di metri, issando l’equipaggiamento con le funi per poi ricalarlo di nuovo. Possono esser necessarie diverse ore per aggirare un tratto che, altrimenti, avremmo percorso in pochi minuti. Del resto, non c’è alternativa: la scelta è tra l’andare avanti o tornare indietro.

Quando le ombre proiettate nella gola dalle montagne ricoprono completamente il fiume e la temperatura inizia la sua lenta, ma inesorabile discesa, cerchiamo un’ansa sabbiosa ricoperta di neve, una grotta o un anfratto nella roccia, e allestiamo il campo per la notte. Depositiamo gli zaini con il resto dell’equipaggiamento e cominciamo a preparare il bivacco, mentre i portatori si sparpagliano in varie direzioni arrampicandosi lungo i declivi rocciosi. Torneranno portando sulla schiena pesanti fascine di arbusti e legna.

A volte la loro assenza dura poco, a volte di più, perché la legna scarseggia lungo il fiume, ma la nostra sopravvivenza dipende dall’accensione del fuoco. Durante la notte le temperature rasentano i quaranta gradi sotto zero e l’allestimento del campo deve essere ultimato prima che calino le tenebre.

Dopo sette ore di marcia sul ghiaccio, l’accensione del fuoco è accolta con gioia. Mentre i nostri compagni sciolgono la neve per preparare la cena, noi ci raduniamo attorno al falò per scaldarci, asciugare gli stivali e commentare la giornata. Presto sarà buio e dovremo essere già dentro ai sacchi a pelo per proteggerci dal freddo intenso.
Quando è possibile, pernottiamo all’interno di una grotta. Le grotte sono polverose e terribilmente umide, ma si scaldano più facilmente rispetto alle tende, e sono più sicure. I portatori accendono almeno tre fuochi, l’aria è satura di fumo e di fuliggine nera che ricopre tutto: abiti, attrezzature e cibo. Dobbiamo stare molto attenti alle faville incandescenti, per evitare che buchino il tessuto impermeabile delle giacche a vento o dei pantaloni, ma il tepore emanato dalle fiamme e dalla fila russante di sacchi a pelo è molto più confortevole delle gelide tende da campo.
Al mattino, i sentieri che avevamo tracciato il giorno prima con il nostro passaggio, sono già spariti, rimarginati come una ferita nell’acqua che si è solidificata. Il calore del respiro e l’umidità dei nostri corpi ha irrigidito i sacchi a pelo, coprendoli di una spessa brina bianca. Viene riacceso il fuoco per la colazione e per sciogliere il gelo all’interno degli stivali. Poi, in marcia ancora una volta, aprendo un altro evanescente sentiero nel ghiaccio.

“Non ci sono strade, né sentieri, né valichi. Le montagne sono coperte da una spessa coltre di neve. L’unica via di comunicazione tra la remota valle dello Zanzkhar, incuneata nella catena dell’Himalaya e il resto del mondo, è una stretta gola dove scorre l’omonimo fiume dal letto spesso ghiacciato.

Un gruppo di ventinove uomini, sei di noi più Tsering, la guida, e ventidue portatori, si prepara ad affrontare un cammino di nove giorni fatto di neve, ghiaccio, roccia e acque tumultuose. Di freddo e di fatica. Per nove giorni quel paesaggio spettrale e pungente, quelle pareti a strapiombo e quello stretto canyon, saranno la nostra via, la nostra casa. Il viaggio comincia nel punto in cui il fiume Zanzkhar si immette nell’Indo, in un’ampia valle rocciosa, frastagliata da grosse pietre squadrate, sparse qua e là. Abbandoniamo la civiltà con andatura lenta e controllata, concentrati sui nostri passi, lasciandoci alle spalle il furgoncino e i due fuoristrada, che si allontanano arrancando sulla stretta pista tra le montagne.

Uno dietro l’altro, formiamo una lunga fila che cammina sul ghiaccio in assoluto silenzio. Nella gola siamo soli con i nostri portatori, le poche cose negli zaini e un grande bagaglio di entusiasmo e forza di volontà. Ci fanno compagnia soltanto qualche aquila, che volteggia sopra le nostre teste, e un solitario leopardo delle nevi: scorgeremo le sue tracce lungo il letto del fiume. Lentamente percorriamo i primi chilometri dei centosettanta sul fiume Zanzkhar, racchiuso nel freddoletargo invernale tra le montagne.

Un sottile strato di ghiaccio separa i nostri piedi dal turbinare sottostante dell’acqua nera e fredda. Talvolta lo spessore sotto di noi è solido e sicuro, talvolta fine e precario. Non è facile abituarsi al nuovo tipo di superficie sulla quale ci troviamo a camminare. Si scivola, si è rallentati dall’andatura incerta e dall’opprimente paura che il fondo gelato si rompa sotto il peso del nostro corpo, facendoci precipitare nell’abisso della corrente, che fluisce rapida ed inesorabile, ma invisibile ai nostri occhi.

La natura del ghiaccio cambia di metro in metro. Prima liscio e levigato come una pista da pattinaggio, poi corrugato e irregolare come roccia metamorfica o ancora fine, cristallizzato e nevoso. A volte uno strato perfettamente trasparente lascia intravedere un’intercapedine d’acqua sottostante. Questa lastra sottile si incrina e si frantuma sotto gli stivali, che vi affondano pesantemente, tanto che l’acqua stessa fuoriesce creando un velo liquido e scivoloso, che rende precario il cammino. I portatori sorridono delle nostre insicurezze, del nostro procedere lento e circospetto. Le orecchie costantemente tese a percepire l’agghiacciante crepitio, nel timore che l’intero letto del fiume stia per crollare da un momento all’altro sotto di noi.

I nostri compagni indigeni procedono abili e veloci, facendo scivolare le suole delle loro scarpe come se stessero pattinando. Presto impareremo a imitare quella loro buffa andatura. In alcuni punti il manto ghiacciato è troppo esile o addirittura inesistente, incalzato dalla furia della corrente, laddove la gola si restringe e le pareti di roccia cadono a strapiombo nel fiume. Non è possibile proseguire lungo il greto; siamo costretti a seguire i nostri angeli custodi in rocambolesche scalate, cercando di arrampicarci sul costone della montagna.

I nostri scarponi non sono adatti a questo terreno, ma del resto nemmeno i loro. Molti indos sano stivali in dotazione alle truppe di fanteria da montagna dell’esercito indiano. Sono caldi, impermeabili e a buon prezzo, ma assolutamente inadatti ad inerpicarsi tra le rocce. Altri, tra i quali Tsering, la guida, indossano logore scarpe da ginnastica. Non possiamo certo lamentarci con i nostri stivali da neve testati fino ad una temperatura di settanta gradi sotto zero.”

In questa puntata l’introduzione:

"Un pugno di uomini percorre a piedi il corso di un fiume ghiacciato tra le valli dell’Himalaya per centosettanta chilometri. Camminando su scivolose lastre di ghiaccio per nove ore al giorno e dormendo in tende o grotte naturali, il gruppo raggiunge la valle dello Zanzkhar, nell’India del Nord, una delle regioni più inospitali del mondo, per portare il proprio aiuto ai piccoli monaci che vivono nei monasteri arroccati sulle pendici di quelle impervie montagne, ad un’altitudine di circa quattromila metri".

Questa è l’immagine che si delineò nella mia mente quando mio padre, Kino Obrietan, accennò per la prima volta all’idea di organizzare una spedizione invernale nello Zanzkhar.

L’ottobre 2005 un violento terremoto aveva devastato il territorio a cavallo tra il Pakistan orientale e il Kashmir indiano. Quella terra, già martoriata da più di quindici anni di guerra ininterrotta, era stata colpita da una nuova calamità.

I giornali parlavano di ottantamila morti. Le notizie che ci arrivavano erano frammentarie e confuse, nonostante avessi inviato continui messaggi via posta elettronica chiedendo ai miei amici indiani come stessero realmente le cose laggiù, non riuscivo ad ottenere informazioni aggiornate, e la preoccupazione

continuava ad aumentare. I nostri timori riguardavano in particolare la regione montuosa del Ladakh, abitata da buddisti. Non eravamo riusciti a sapere se il terremoto avesse raggiunto anche quella zona, dove si trovano i monasteri che ospitano i ‘nostri’ bambini, i piccoli monaci novizi che, dal 2001, visitiamo regolarmente ogni anno portando loro il necessario per vivere e studiare, grazie alle "adozioni a distanza". In seguito fummo rassicurati che il sisma aveva colpito solo marginalmente quei luoghi che ci interessavano e che, probabilmente, lassù non c’erano state vittime, Quel ‘probabilmente’ stava ad indicare che le comunicazioni erano comunque frammentarie in quanto quelle valli, durante il periodo invernale, rimangono completamente isolate dal resto del mondo. Nemmeno il governo indiano era in grado di riferire con sicurezza le condizioni dei monaci e degli abitanti dei villaggi. Così mio padre, quel giorno di ottobre, seduto a tavola mentre pranzava con il resto della famiglia, prese la decisione di partire.

Avevamo già organizzato altre spedizioni laggiù per portare aiuto ai piccoli monaci, ma sempre d’estate, quando le strade sono praticabili e gli spostamenti attraverso le valli himalayane, seppur avventurosi, si effettuano seduti a bordo di un fuoristrada. Ma d’inverno è tutta un’altra storia. La più consistente comunità di monaci ladakhi si trova nello Zanzkhar, un’ampia valle a circa tremilaottocento metri di quota, distante centocinquanta chilometri dalla città di Leh, la capitale del Ladakh, uno dei luoghi più remoti del pianeta che da novembre ad aprile, a causa delle abbondanti nevicate e del freddo intenso, rimane completamente isolato. Per arrivarci esistono due modi: in elicottero o a piedi. Il nostro obiettivo era raggiungere la valle per sincerarci dello stato di salute dei monaci. Naturalmente, volevamo anche portare generi di prima necessità per consentire loro di sopportare il gelo invernale e le difficoltà della vita in quel luogo.

Nel poco tempo a disposizione prima della nostra partenza avremmo cercato di raccogliere quanti più aiuti si potesse, concretizzandoli in abiti pesanti, medicinali, ma anche cibo, quaderni, penne, sapone e così via: tutto il necessario alla loro sopravvivenza, portandolo di persona per distribuirlo nei monasteri più isolati e inaccessibili. Avremmo raggiunto lo Zanzkhar a piedi, attraverso l’unica via che collega la valle con il resto del mondo durante il periodo invernale: il letto ghiacciato del fiume omonimo, che scorre tra stretti canyon, facendoci accompagnare da una guida e ventitre portatori, un numero sufficiente per trasportare i nostri soccorsi fino a destinazione.

Addentrarsi tra i monti dell’Himalaya a piedi, in pieno inverno, con temperature che scendono fino a quaranta gradi sotto zero, non era cosa da poco. Mio padre era comunque risoluto: si doveva partire. Decidemmo che avremmo dovuto chiedere consiglio ad un alpinista esperto. Ci rivolgemmo a Paolo Ostini, e la sua reazione fu entusiastica, al punto che ci propose di unirsi a noi per occuparsi degli aspetti tecnici e alpinistici della missione. Paolo, ora affermato professionista di mezz’età, in gioventù è stato un esperto alpinista del CAI, e conserva ancora una profonda passione per la montagna. Simpatico e dal temperamento tranquillo, si rivelò un elemento chiave della squadra. Sì, perché per addentrarci nell’Himalaya d’inverno avevamo proprio bisogno di una squadra. Presto reclutammo gli altri: Mario Amelio, un esperto di medicina tibetana e conoscitore della cultura buddhista, che accettò di buon grado di aggregarsi. Ivan Zogia, cineoperatore di una rete satellitare privata, che avrebbe filmato la spedizione. L’immancabile Thupten, il monaco tibetano che da sempre ci segue nelle nostre spedizioni, come guida e interprete.

Iniziammo subito un impegnativo programma di preparazione atletica. Ogni mattina uscivamo verso le sette per due ore e mezzo di estenuante allenamento: corsa, marcia ed esercizi di potenziamento muscolare, seguiti da un istruttore. Assieme a Paolo iniziammo a contattare chi prima di noi aveva affrontato d’inverno quel versante dell’Himalaya. Le notizie non erano molto confortanti: il fiume che avremmo dovuto percorrere non è mai completamente ghiacciato e in alcuni punti la superficie gelata è precaria, non regge il peso di un uomo equipaggiato. Il rischi maggiore era l’eventualità di cadere in acqua a quelle temperature e di essere trasportati dalla corrente, Inoltre la zona è disabitata e avremmo dovuto percorrere centosettanta chilometri in completa solitudine, senza poter contare su di alcun aiuto esterno. Dalle alte pareti che fiancheggiano il fiume si sarebbero potute staccare delle valanghe, inoltre sarebbe stato difficile trovare la legna per accendere il fuoco e quasi impossibile procurarsi del cibo. Una spedizione di alpinisti inglesi che prima di noi aveva tentato l’impresa, era stata costretta fare dietro front dopo quattro giorni di marcia, in quanto uno dei componenti aveva perso tre dita a causa del congelamento ed un altro aveva rischiato l’ipotermia. A fronte di queste notizie, tra di noi sorsero dubbi e preoccupazioni, ma mio padre era risoluto e determinato. Il fiume Zanzkhar, da tempo immemorabile, viene utilizzato dagli abitanti della zona come unica via di comunicazione con il mondo esterno. Se ce la fanno loro, avremmo dovuto farcela anche noi.

Ci procurammo l’equipaggiamento necessario: tute da alpinista, abbigliamento ad alta tecnologia, scarponi da ghiaccio, picche, ramponi, zaini da montagna, tende e sacchi a pelo per affrontare il freddo intenso.

Decidemmo assieme ai preparatori atletici che per essere all’altezza di un’impresa del genere ci saremmo dovuti allenare intensamente per almeno tre mesi. Fissammo dunque la partenza per il 2 gennaio 2006.

Kino partì due settimane prima assieme a Thupten alla volta di Kathmandu, la capitale del Nepal, per continuare il suo allenamento in un ambiente simile a quello che ci saremmo trovati ad affrontare e per accllimatare il fisico alla quota. Durante il periodo di Natale mi trovai a dover coordinare, assieme a Paolo, la preparazione della spedizione. Avremmo inviato per via aerea più di trecento chilogrammi di attrezzatura. A ogni componente sarebbe stato assegnato un set completo da alpinismo, una dotazione per la sopravvivenza ed un sacco a pelo. In più l’assegnazione del vestiario doveva essere doppia, perché in caso di caduta in acqua era indispensabile poter contare immediatamente su un cambio di indumenti asciutti per evitare l’ipotermia.

Finalmente, il secondo giorno del nuovo anno partimmo alla volta di Nuova Delhi, In India, dove ci saremmo incontrati con mio padre e con il monaco e dove ci saremmo procurati tutto il necessario per i bambini. Raggiungemmo in aereo Leh, la capitale del Ladakh, una località a tremilacinquecento metri di quota, non lontano dal confine con il Pakistan, che più che a una città di montagna assomiglia a un’immensa base militare. Lassù incontrammo i nostri accompagnatori, e dopo alcuni giorni di adattamento al clima e all’altitudine, partimmo per quell’esperienza indimenticabile, che avrebbe cambiato le nostre vite.

Quasi duecento chilometri a piedi in uno dei luoghi più inospitali del pianeta. Solo noi, la guida, i portatori, il fiume gelato, l’eco dello scricchiolio dei nostri passi sulla neve ghiacciata e i nostri pensieri, immersi nel silenzio. Ci incamminammo dal punto in cui le acque dello Zanzkhar si uniscono a quelle dell’Indo, nel cuore della catena himalayana. Da quel momento in poi potevamo contare solo sulle nostre gambe, e per ripararci dal freddo, sull’abbigliamento che avevamo con noi. L’unico contatto con il resto del mondo era garantito da due telefoni satellitari, che spesso risultavano inservibili: il letto del fiume, infatti, scorre all’interno di gole strette e profonde. Difficile ricevere il segnale dei satelliti. Impossibile, addirittura impensabile, che un elicottero di soccorso si potesse avvicinare. Eravamo completamente isolati.

Il percorso, l’arrivo a destinazione nell’ampia valle ricoperta da uno spesso manto di neve, l’accoglienza dei monaci e degli abitanti, il rocambolesco salvataggio in elicottero sono documentati, in questo libro, delle fotografie che Kino Obrietan ha scattato con la sua Canon. L’idea del libro nacque lassù, sulle rive di quel fiume durante le interminabili ore passate la sera accanto al fuoco, così difficilmente acceso all’interno di umide grotte, cercando di far asciugare gli scarponi e chiacchierando tra di noi per esorcizzare il freddo pungente.

Lo scopo era di dare un esempio, uno stimolo, con la testimonianza delle immagini, di come si può portare aiuto a chi ne ha bisogno, come abbiamo fatto noi realizzando qualcosa di concreto, e che ci permettesse di continuare ad essere utili anche a spedizione conclusa, per sostenere quei piccoli monaci anche negli inverni futuri. L’altro proposito che intendevamo finalizzare con l’aiuto di un libro, era dimostrare che il volontariato è qualcosa di serio, che viene dal cuore, e che costa sacrificio. Tutta la spedizione è infatti stata finanziata da Kino e Paolo Ostini: sono stati sostenuti i costi relativi al viaggio e all’equipaggiamento sena chiedere aiuto ad alcuno. Abbiamo distribuito ai monaci più di 480Kg di generi di prima necessità quali abiti pesanti, medicinali, quaderni e penne per i bambini e abbiamo adottato trentaquattro piccoli monaci. Il denaro utilizzato per l’acquisto degli aiuti e per le adozioni a distanza lo abbiamo ricevuti da molte famiglie italiane, desiderose di adottare a distanza un bambino dell’Himalaya, da alcune associazioni di volontariato, e da un anonimo benefattore indiano, che incontrammo nella hall di un albergo a Nuova Delhi il giorno del nostro arrivo in India. Egli ci consegnò personalmente denaro in contanti per i bambini, ma non volle che il suo nome fosse menzionato. Ammiriamo la sua generosità e rispettiamo la sua scelta.

Chi era con me sul ghiaccio a condividere questa esperienza non può non provare una profonda commozione nello sfogliare le pagine di questo libro. Le fotografie di mio padre sono la vera documentazione del nostro viaggio, della nostra missione, con la speranza che riescano a trasmettere, almeno in parte, quelle emozioni che provammo noi in mezzo a quel desolato, ma indimenticabile paesaggio di rocce, ghiaccio e neve.

Devo riconoscenza a quelli che erano con me lassù. Al monaco Thupten, inseparabile compagno di tutte le nostre spedizioni, per il quale provavamo una particolare preoccupazione in quanto non eravamo sicuri che ce l’avrebbe fatte e che, invece, ha affrontato il viaggio con stoica determinazione. A Ivan che, nonostante dei problemi ai tendini, è sempre rimasto concentrato nel suo lavoro riprendendo con la telecamera i momenti più importanti della missione. A Mario, del quale ammiro l’incredibile forza e temperamento, che era in grado di scacciare con apparente noncuranza qualsiasi tensione o nervosismo semplicemente pronunciando il mantra "Om Mani Padme Hum". A Paolo, che mi ha trasmesso la sua profonda passione per la montagna e l’alpinismo, e che ha dimostrato grande spirito di sopportazione anche durante i nove giorni in cui rimanemmo bloccati nello Zanzkhar prima che l’elicottero venisse a recuperarci e che, grazie al suo telefono satellitare, ha permesso l’organizzazione del nostro salvataggio. A mio padre, capo spedizione, senza il quale non avrei mai vissuto questa, e tante altre avventure.

Un ricordo ed un pensiero, in particolare, vanno ai nostri ventitré portatori, uomini d’acciaio che hanno affrontato con noi quelle desolate lande di ghiaccio portando pesi talvolta doppi del nostro. Ci hanno insegnato quanto prezioso sia un sorriso. Ed infine ai piccoli monaci, ai Quali Kino, Paolo ed io dedichiamo questo libro. Loro ci danno la motivazione per continuare a fare qualcosa di buono. La loro felicità è il premio alle nostre fatiche perché, come disse Mario Amelio: "La ricompensa più grande è la consapevolezza di essere utili".

Chi mi segue ricorderà di quando, quest’estate, annunciai l’imminente partenza dell’ultima missione umanitaria in Nepal di cui mio padre era il capo spedizione. In effetti, una delle cose più divertenti che faccio fuori dall’ambiente strettamente professionale è il progetto Himalayan Aid, un’iniziativa umanitaria a favore delle comunità di monaci buddhisti che porto avanti con mio padre dal 2001. Beh, a dire la verità non è poi così svincolato dal mio lavoro, dato che il progetto è finanziato dal museo di cui sono direttore, ma lo spirito con cui affronto quest’attività non ha nulla a che vedere con gli interessi professionali. Lo faccio per passione, per vocazione e perché lo trovo divertente e costruttivo.
Con il progetto Himalayan Aid, organizziamo spedizioni umanitarie nelle aree a cultura buddhista dell’Himalaya: Tibet, Nepal, India, Bhutan, ecc. per portare aiuto ai monaci che vivono in monasteri sperduti tra le montagne, in condizioni estreme.
La nostra attenzione è diretta in particolare ai novizi, cioè ai bambini di un’età compresa tra i 5 e i 15 anni che intraprendono la vita monastica e vivono nei monasteri. Per aiutare questi bambini portiamo sul posto un’equipe medica, generi di prima necessità ed aiuto economico sotto forma di adozioni a distanza.
Andiamo direttamente nei monasteri, per raggiungere i quali è talvolta necessaria una spedizione di tipo alpinistico, o l’uso di elicotteri, dato che molte tra le comunità monastiche sono difficilmente raggiungibili per la maggior parte dell’anno.

Una volta rientrati continuiamo l’attività di raccolta fondi attraverso la produzione di filmati DVD che documentano la spedizione (ogni spedizione è seguita anche da un operatore video), e attraverso la pubblicazione di un libro fotografico che racconta il viaggio.
Ad oggi abbiamo pubblicato due libri fotografici e quattro filmati da un’ora.

Il primo di questi libri si chiama “Adozioni ad alta quota” e racconta la più rocambolesca delle spedizioni: quella affrontata nel gennaio del 2006 percorrendo a piedi un fiume ghiacciato per quasi 200 Km a 4000 metri di quota.
Il libro, non è mai stato distribuito da alcuna casa editrice per cui non si trova nelle librerie, almeno per il momento, ma si può acquistare online.
Per questo ho deciso di pubblicare qui alcuni “pezzi” del testo del libro e alcune immagini. Non sto commettendo violazione del copyright dato che il libro l’ho scritto io.

Inizia così la mini serie dedicata al racconto dell’avventurosa spedizione sull’Himalaya del gennaio 2006, in aiuto ai piccoli monaci della valle dello Zanzkhar, tra India e Pakistan.
Tra breve la prima “puntata”, intanto godetevi il weekend